colección de sandeces.

nunca te callas vuelves a insistir.

Gritar. Gritar hasta el punto de ahogar todo lo demás. Llegar al silencio con el ruido, con el exceso de ruido. No oír nada más, no oírte. No oírme ni a mi, ni a mis pensamientos vengativos que atacan contra mi persona. Gritar. Gritar hasta llegar a sacar el estomago, la barriga y si aún me queda hasta el corazón. Echarlo todo. 

Nothing's gonna change my world.

http://www.flickr.com/photos/sempreelmateix/5693425770/

ALL WE NEED IS LOVE (y saber que hacer con él).

So sentimental, not sentimental no.

Recaída número treinta-y-nueve. Gilipollez número seis. Que asco, no puedo ni conmigo mismo en los días como hoy. Te echo tanto, tanto, tanto en falta que me ahogo hasta andando. Lloro, y lloro y no sé que coño más hacer, tampoco se puede volver a lo de antes. Tampoco se puede hacer nada. Solo joderse, llorar y aguantar. Hacía tiempo que no lloraba por nada, ni por las cebollas, ni por mi música deprimente, ni por los muertos. Y vas tu, y me jodes sin querer el día. ¿Porqué coño te metes siempre dentro de mi? Vete. Vete porqué ya no sé ni a quien le escribo, ni si lo que escribo vale para algo, o si realmente esto se lo escribo a alguien. Déjame, no sé como porqué tampoco haces nada, pero déjame.
No paro de gritar por las noches, y ahogo todo lo que grito contra la almohada. Me meto debajo la manta y me quedo igual que si estuviera muerto allí dentro. Quiero fugarme, a donde sea, pero irme. Odio ser falso, odio ser falso todo el día. Odio mentirme, mentir a todo el mundo. Odio tanto, tanto, tanto, que a veces me olvido de hasta como querer a la gente, o como no odiarla. Odio tanto, que a veces no quiero dejar de odiar. Odio tener que decir esto, pero vuelvo a necesitarte y no sé porqué si al fin y al cabo fui yo quien decidió irse. Soy un estúpido. Pero aún me tienes a tus pies, y después de hablar contigo entiendo

porqué. Te quiero.

- de no hi ha demà si no és amb tu a 14 d'abril de 2011.

El Malalt Imaginari, 31 d'abril del 2011

Itàlia 2011

Say what you need to say.

Itàlia, del 9 al 15 d'abril de 2011

Llegar al punto de que todo lo normal te parezca raro.

Distancia prudencial, espacio en medio de dos personas. Lo que se guarda entre los besos que se les escapan a las parejitas en verano. Todo lo que sabe esa distancia, todo lo que siente, lo que dice; eso, eso solo lo saben esas parejitas. Esa distancia es quizás lo que hace que los besos sean besos. Que valgan tanto. Que entre ellos se nos puedan ver los ojos, tímidos y temblorosos. Esa distancia es como agosto. Si. No sé, si pudiera elegir un mes del año para vivir, creo que sería un melancólico agosto. Ni muy calentito ni demasiado frío. Simple, en medio. Como las mañanas que el sol se lo comen las nubes, o los que él decide no salir. Que bonito todo, que verde, que vivo. Joder, agosto es como un orgasmo en medio de unos numeritos del uno al doce. Es un mes para nacer, y para morirse. Y esa distancia es todo eso, es un agosto. Supongo, que soy tonto por darle importancia a un espacio en medio. Pero yo por experiencia os digo que esa distancia me ha visto reír, me ha visto con miedo a pasarla, me ha echado hacía atrás. Es un sitio calentito, pero frío, muy frío. Aunque, adoro que exista esa distancia y aún más, darme el gusto de poder romperla a veces, y mucho mejor si esas veces son en Agosto.

# Time to pretend.