¿se necesita dinero para ser feliz, o algo en que malgastarlo?

¿Porqué teatro?  Por todas las veces que te han infravalorado por eso. Por suspender orientación en cuarto de la jodida ESO por no querer hipotecar tu vida en tener lo mejor y intentar ser feliz. Por las canciones que te ponían tus padres que de tanto asco no puedes dejar de escucharlas. Por una madre que se preocupo en su día de que supiera lo que era. Por esa sensación de placer explosivo que te corroe al actuar. Por las ganas de que caiga el telón y la ansia de volver a hacerlo. Por la estupidez criticada en Moliere y el amor que nos dejo Shakespeare. Por todos los insultos de los demás y las risas por decirlo en voz alta. Por llegar a odiarlo por unos profesores y una sociedad arcaica. Por los demás. Por todo. Por mí.

Primer de batxillerat d'Arts Escèniques, Alexandre Deulofeu

Recuerdo las noches en vela, y los días tirados en la cama

pero eso ya está demasiado lejos como para seguir siendo ni un recuerdo.
La hipocresia de la presión que hace todo el mundo hacia uno mismo acabo con nosotros,
con todo.
No te guardo rencor, pero espero no encontrarte nunca,
no quiero pensar en una reacción.

Y a pesar de todo, seguimos aquí.
(Aquí: lugar indeterminado que se refiere a que las cosas van bien).

Malas horas para seguir viviendo en las afueras, pero puedo intuir tanto de ti con solo un soplido de aire, que todo se queda en el intento. Sin ganas de ti, ni de nada. Nada. Vacio.
Finges querer estar en un película, ridícula y espantosa. Y hacer como que nos cogemos de la mano al andar para simular ser otra pareja absurdamente desmesurada que lo derrocha todo.
Te vendes, me vendo. Todo está en venta. Hasta la libertad. La codicia ha podido con todo, nos ha corrompido las entrañas, y las rarezas se han vuelto simples formalidades, simples etiquetas que uno aprende y que jamás va a olvidar.
Te fuiste, no conseguiré entenderlo, pero ya no estás aquí. Mis respiraciones han muerto. Todo lo de dentro se ha exteriorizado. Lo has vendido por un poco de amor del malo, del que no duele pero tampoco se siente. Te odio, me odio incluso más a mí.  Somos seres repugnantes. Damos tanto asco que no sé ni cómo tenemos valor de salir a la calle con la cabeza altiva y con esa falsa sonrisa de que todo está perfecto.
 Me odias, te odio incluso más que a mí.

Sales, sin ganas, pero acabas saliendo otra vez. Se repiten las caras en tu cabeza, en tu barriga, en tus jodidas lagrimas de impotencia y de rabia. Pero has decidido salir y eso parece que ya es un gran avance. O un gran retroceso. Te tapas y no consigues levantar la vista, y rompo a llorar. Más bien finjo llorar para no hacerte sentir culpable. Tú, en un momento de debilidad consigues cerrar los ojos, y yo aprovecho para susurrarte todo lo que fuimos, lo que hemos podido ser y como hemos acabado de una manera atroz y vil por ser unos egoístas cabreados  incapaces de mantener una conversación. Odio que el hecho de intentar ser egoísta con uno mismo siempre salga mal. Lo das todo para nada. Y luego aguanta las caras largas, las bocanadas llenas de humo, las entrecortadas respiraciones y el silencio, el jodido silencio de asco de los que se codean contigo. Nada da más asco que ser el jodido cabrón que decidió largarse ni nada consigue hacerte sentir tan sucio.

winter.

menos mal que con los rifles no se matan las palabras

Ahora pregúntate, ¿esta vez me quieres convencer a mí o intentas que tu conciencia se calle? (Y solo de pensarlo te arden las entrañas).

Vuela, vuela alto mientras puedas, corre y sigue hacia adelante, pisa, arrasa, destruye, eres superior, todos somos superiores. Que tenemos un cerebro muy grande (y tan vacío por dentro), que podemos matar a todas las especies del mundo (pero si un perro te muerde, directamente lo matamos), que encerramos a los animales (y no somos capaces de vivir en libertad), que nos vamos a la luna (y no podemos ni con lo que tenemos aquí), que el dinero es poder (pero eso aún no te salva). Que somos unos egocéntricos universales con tendencias asesinas contra todo y sin capacidad de adaptación

12 d'octubre del 2011

"Llamé al futuro y no lo cogió Nadie" - PattydeFrutos

és massa.

it's getting dark, too dark to see.

Hazlo, por primera vez en esta mierda de vida que decimos ser nuestra, ten el valor de hacerlo. Ponte de frente, coge aire, cierra los ojos y escupe. Escupe todo lo que nunca has tenido los cojones de decir, di lo capullo y cerdo que he sido todo el tiempo, como te putea que fume y más que lo haga delante de ti. Escupe como odias que sea bipolar y que pienses que jamás te he querido. Grítame que nunca he estado a la altura, que nunca te he querido lo suficiente ni todo lo que he llegado a querer en mi vida. Escupe que crees que te he dejado porque me gusta alguien que no eres tú. Escupe y empieza a pegarme. Sé que me odias, pero que te estás cegando. Ahora que se ha acabado ten el valor de por lo menos ser sincera, al menos déjame como un cabrón, al menos vete sabiendo que al fin se ha acabado. Quédate con eso, si no sigue pensando que algún día volveré y muérete y arde por dentro sabiendo que jamás me dijiste lo hijo de puta que fui.